Il mio nome è Karen Jackson e il mio fidanzato non crede che il mio sia stato un incidente. Del resto Dio non è un avvocato afro-americano tifoso dei Lakers che costringe la figlia di nove anni a leggere il Crogiolo, bensì una meravigliosa entità metafisica che a un certo punto della storia dell’universo ha fatto sì che un uomo si alzasse dal proprio letto del New Jersey e scrivesse Livin’ On a Prayer. E uno spirito capace di concepire i Bon Jovi e gli M&M’s non poteva certo togliere di mezzo in maniera casuale e accidentale una privilegiata con il pedigree da possibile candidata al congresso. Del resto, a differenze dei rapper bianchi, dei fan del soccer e di tutti i chitarristi dei Red Hot Chili Peppers diversi da John Frusciante, la mia esistenza aveva un senso. Quindi James ha iniziato a indagare sul motivo che mi ha portato a Jamaica Plain alle sette e un quarto del mattino. Perché infatti una protestante bianca che abita nella centralissima Beacon Hill e che lavora in un altrettanto centrale grattacielo del distretto finanziario, si spingerebbe a sud del Dorchester, in un quartiere abitato quasi esclusivamente dalla working class meticcia cittadina, per altro a circa un’ora di metropolitana dal cuore pulsante di Boston. Di certo non ero lì per prendere lezioni di yoga, né per farmi fare le unghie o i capelli da una di quelle mangia burritos ispaniche jenniferlopeziane che sono nate e cresciute in Massachusetts e che ciononostante si ostinano a insegnare esclusivamente lo spagnolo a quelle future spogliarelliste delle loro figlie. Perché poi – si chiede ancora James – ero lì con la mia macchina, considerato che ultimamente non andava nemmeno a trovare mia nonna dall’altra parte della strada se fuori casa non trovavo un Uber pronto a darmi un passaggio? (continua)
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