40 strisce di coca

Lui distratto da una pila di monete, che lasciava cadere l’una dopo l’altra sul palmo aperto della dritta. Lei tossica e adultera, abituata a trovare buone ragioni per giustificare le corna. Lui sufficientemente stupido da perdonarla. Che poi non era stupidità, bensì mancanza di autostima.
Angeli agnostici spaventati dal sesso, soprattutto dalla prospettiva di non farne.
E quel vecchio gatto che le leccava il braccio, mentre lei affermava di ridacchiare e (taglia). Non tutti i dettagli condivisibili. Questione di privacy, di diffamazione. Avvocati non abbastanza acuti per diventare triangoli rettangoli, donne ottuse come angoli giro, leggi “troie a gambe spalancate”: aperte come cerniere.
La cocaina compagna di giochi. Angoli di città identici agli scenari di Trainspotting, in particolare tra Via (taglia). Torino identica a Manchester, Cagliari uguale a Dublino, Roma simile a Roma. Palazzi perennemente in costruzione, da trent’anni almeno. Abusi edilizi custoditi da cani randagi e custodi crudeli. Abusi sessuali nelle cucce dei cani (taglia). La cena con le anfetamine e la birra del supermercato, una bionda procace violentata per sbaglio. Lui che perdona il bianco tra le narici e tra le labbra. Una gita al mare con il divulgatore di bugie. Il lenzuolo sudato dal nervosismo, strappato trepidamente, incessantemente. Leggere Wodehouse e quel maledetto libro sul cricket, passare anche un esame, già che ci siamo, e soprattutto dirle che in fine dei conti (taglia).
40 strisce di coca ad aspettarmi in giardino, allineate come i gatti dello Zecchino d’oro, ma molto meno infantili. Ecco come sprecare il primo di 10 anni, tra lunghe veglie sbronzate dal vino dozzinale, e pianti incessanti pagati 4 centesimi al minuto (+ scatto alla risposta).
Ecco una bella conquista antropologica: la fine dello scatto alla risposta!

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